Meteduras de pata
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Meteduras de pata
Bueno para muestra un botón:
Ignorancia callejera | JoséCalvoPoyato
Posted: 13 Mar 2018 11:37 PM PDT
La ignorancia acerca del nombre de las calles es algo extendido, incluso entre quienes andan hurgando en el callejero. En Málaga hay una calle denominada Jardín de la Abadía y los malagueños, incluido el vecindario de la zona, creen que el nombre procede la existencia en el lugar de una abadía, hoy desaparecida.
Es a lo que incita el nombre. En realidad la calle debería de haberse rotulado como Jardín de Abadía pues el consistorio malagueño -nos estamos refiriendo al siglo XIX-, dedicó una calle al general Francisco Javier Abadía, no tanto por sus méritos militares, cuanto por haber promovido un jardín botánico, que desgraciadamente desapareció.
En los años de la Transición, cuando se cambiaron los nombres de muchas calles porque suponían una exaltación a los vencedores de la contienda civil, también se cometieron lamentables errores. En Cabra, por ejemplo, se cambió el nombre a la calle Comandante Silva, que había sido rotulada con su nombre por su actuación en la guerra de África. Hubo contumacia en el error, al ser rotulada como Alonso Uclés, cuando en realidad su nombre tradicional había sido Alonso Vélez. La calle era conocida, popularmente, como «Onsabeles».
Desde hace una década, como consecuencia de la aplicación de la ley de Memoria Histórica promovida por Rodríguez Zapatero, los errores en el callejero se suceden continuamente. En buena medida debido al talante inquisitorial de algunos de los encargados de su aplicación en lo que al callejero se refiere. Pretenden ver «demonios franquistas» por todas partes.
Ha ocurrido en Cáceres, donde se ha quitado un escudo de los Reyes Católicos -utilizaban el águila de San Juan en su heráldica- por considerarlo un símbolo franquista. En Sevilla se eliminó la Avenida del General Merry, dedicada al general que lucha en la guerra de Cuba, al confundirlo con su hijo. En Alcalá de Henares estuvo a punto de quitarse la calle al Teniente Ruiz, uno de los héroes del Dos de Mayo, porque para las pesquisas de estos modernos inquisidores el nombre tenía tufillo franquista.
En Alicante se pretende eliminar, por increíble que parezca, el nombre de la calle Luceros con el sólido argumento de que podría interpretarse como alusión a una estrofa del Cara al Sol.
Las meteduras de pata de los podemitas en el callejero del Madrid de Carmena agotarían el espacio de que dispongo y quiero dedicar unas líneas a Córdoba, donde ahora se anda buscando nombre para las calles recientemente borradas del callejero.
Hubo quien se planteó cambiar el nombre de la avenida de la Victoria, desconociendo que deriva del convento de Nuestra Señora de la Victoria desde principios del siglo XVI hasta 1835.
Como señalaba hace unos días Juan Galán Ruiz de Adana, en 1986 desapareció, entre otros, el nombre del teniente Carbonell, un «franquista» que había muerto en 1923, luchando en la guerra de África.
También se confundió con un ministro franquista a un funcionario del ministerio de la Vivienda, llamado Javier Martín Artajo o a Ruano Girón, una referencia de la primitiva arqueología cordobesa, al que se dedicó una calle en 1882, en este caso confundido con un «falangista de pro».
En estos tiempos de mudanza el callejero, por mor de la ignorancia o de quienes actúan como inquisidores, vive cambios agitados.
La ignorancia de los de la memoria histórica, puesta en marcha en muchos lugares por verdaderos indocumentados en los que prima fundamentalmente un fuerte espíritu de revancha, ha dado lugar a sonoros patinazos, más allá de injusticias.
(Publicada en ABC Córdoba el 14 de marzo de 2018 en esta dirección)
Saludos cordiales
Ignorancia callejera | JoséCalvoPoyato
Posted: 13 Mar 2018 11:37 PM PDT
La ignorancia acerca del nombre de las calles es algo extendido, incluso entre quienes andan hurgando en el callejero. En Málaga hay una calle denominada Jardín de la Abadía y los malagueños, incluido el vecindario de la zona, creen que el nombre procede la existencia en el lugar de una abadía, hoy desaparecida.
Es a lo que incita el nombre. En realidad la calle debería de haberse rotulado como Jardín de Abadía pues el consistorio malagueño -nos estamos refiriendo al siglo XIX-, dedicó una calle al general Francisco Javier Abadía, no tanto por sus méritos militares, cuanto por haber promovido un jardín botánico, que desgraciadamente desapareció.
En los años de la Transición, cuando se cambiaron los nombres de muchas calles porque suponían una exaltación a los vencedores de la contienda civil, también se cometieron lamentables errores. En Cabra, por ejemplo, se cambió el nombre a la calle Comandante Silva, que había sido rotulada con su nombre por su actuación en la guerra de África. Hubo contumacia en el error, al ser rotulada como Alonso Uclés, cuando en realidad su nombre tradicional había sido Alonso Vélez. La calle era conocida, popularmente, como «Onsabeles».
Desde hace una década, como consecuencia de la aplicación de la ley de Memoria Histórica promovida por Rodríguez Zapatero, los errores en el callejero se suceden continuamente. En buena medida debido al talante inquisitorial de algunos de los encargados de su aplicación en lo que al callejero se refiere. Pretenden ver «demonios franquistas» por todas partes.
Ha ocurrido en Cáceres, donde se ha quitado un escudo de los Reyes Católicos -utilizaban el águila de San Juan en su heráldica- por considerarlo un símbolo franquista. En Sevilla se eliminó la Avenida del General Merry, dedicada al general que lucha en la guerra de Cuba, al confundirlo con su hijo. En Alcalá de Henares estuvo a punto de quitarse la calle al Teniente Ruiz, uno de los héroes del Dos de Mayo, porque para las pesquisas de estos modernos inquisidores el nombre tenía tufillo franquista.
En Alicante se pretende eliminar, por increíble que parezca, el nombre de la calle Luceros con el sólido argumento de que podría interpretarse como alusión a una estrofa del Cara al Sol.
Las meteduras de pata de los podemitas en el callejero del Madrid de Carmena agotarían el espacio de que dispongo y quiero dedicar unas líneas a Córdoba, donde ahora se anda buscando nombre para las calles recientemente borradas del callejero.
Hubo quien se planteó cambiar el nombre de la avenida de la Victoria, desconociendo que deriva del convento de Nuestra Señora de la Victoria desde principios del siglo XVI hasta 1835.
Como señalaba hace unos días Juan Galán Ruiz de Adana, en 1986 desapareció, entre otros, el nombre del teniente Carbonell, un «franquista» que había muerto en 1923, luchando en la guerra de África.
También se confundió con un ministro franquista a un funcionario del ministerio de la Vivienda, llamado Javier Martín Artajo o a Ruano Girón, una referencia de la primitiva arqueología cordobesa, al que se dedicó una calle en 1882, en este caso confundido con un «falangista de pro».
En estos tiempos de mudanza el callejero, por mor de la ignorancia o de quienes actúan como inquisidores, vive cambios agitados.
La ignorancia de los de la memoria histórica, puesta en marcha en muchos lugares por verdaderos indocumentados en los que prima fundamentalmente un fuerte espíritu de revancha, ha dado lugar a sonoros patinazos, más allá de injusticias.
(Publicada en ABC Córdoba el 14 de marzo de 2018 en esta dirección)
Saludos cordiales
Si ignoras lo que pasó antes de que nacieras, siempre serás un niño.
Marco Tulio Cicerón.
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Re: Meteduras de pata
No son meteduras de pata, solo se trata sencillamente de una ignorancia supina, hay gente entre ellos que desconocen como masturbarse, así nos luce el pelo y se nos descojonan por ahí fuera.
Saludos cordiales.
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No hay cosa más rica que rascar donde pica.-Refrán Español.
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Re: Meteduras de pata
Komprasman escribió:No son meteduras de pata, solo se trata sencillamente de una ignorancia supina, hay gente entre ellos que desconocen como masturbarse, así nos luce el pelo y se nos descojonan por ahí fuera.
Saludos cordiales.
Claro que no son meteduras de pata, (para eso ya estoy yo, jejeje), esta todo bien organizado y dirigido concienzudamente.
Se trata simplemente de borrar y aniquilar todo lo que se refiera a militares, armas, guerra, batallas, heroes, victorias, derrotas, orgullo, raza, bandera, himno, recuerdos, gestas, efemerides, memoria, .....en fin.... hacernos olvidar nuestra historia en general.
Y no solo en los callejeros se ve la oportunidad, tambien en todos los ordenes de la vida. Todo sea para que luzcamos un esplendido encefalograma plano.
Saludos cordiales desde Asturias
Re: Meteduras de pata
Brasilla escribió:Bueno para muestra un botón:
Ignorancia callejera | JoséCalvoPoyato
Posted: 13 Mar 2018 11:37 PM PDT
En los años de la Transición, cuando se cambiaron los nombres de muchas calles porque suponían una exaltación a los vencedores de la contienda civil, también se cometieron lamentables errores. En Cabra, por ejemplo, se cambió el nombre a la calle Comandante Silva, que había sido rotulada con su nombre por su actuación en la guerra de África. Hubo contumacia en el error, al ser rotulada como Alonso Uclés, cuando en realidad su nombre tradicional había sido Alonso Vélez. La calle era conocida, popularmente, como «Onsabeles».
Desde hace una década, como consecuencia de la aplicación de la ley de Memoria Histórica promovida por Rodríguez Zapatero, los errores en el callejero se suceden continuamente. En buena medida debido al talante inquisitorial de algunos de los encargados de su aplicación en lo que al callejero se refiere. Pretenden ver «demonios franquistas» por todas partes.
Ha ocurrido en Cáceres, donde se ha quitado un escudo de los Reyes Católicos -utilizaban el águila de San Juan en su heráldica- por considerarlo un símbolo franquista. En Sevilla se eliminó la Avenida del General Merry, dedicada al general que lucha en la guerra de Cuba, al confundirlo con su hijo. En Alcalá de Henares estuvo a punto de quitarse la calle al Teniente Ruiz, uno de los héroes del Dos de Mayo, porque para las pesquisas de estos modernos inquisidores el nombre tenía tufillo franquista.
En Alicante se pretende eliminar, por increíble que parezca, el nombre de la calle Luceros con el sólido argumento de que podría interpretarse como alusión a una estrofa del Cara al Sol.
Saludos cordiales
Memoria historica... si hay que tenerla, pero nunca eliminar esa historia, para que como dice el dicho, no se repita.
Por la misma regla de tres... Deberian temer los templos budistas, taoistas, shintoistas, y algunos petroglifos de vete a saber tu donde, por el simple hecho de tener uns esbastica? A acaso, esos simples simbolos, extremadamente usados en la antiguedad como simbolo de buena suerte, tiene nada que ver con los nacionalSOCIALISTAS? A caso debo temer a un estepario, por no decir mongol, con una esbastica tatuada sea en realidad un seguidor o nostalgico de aquel regimen???
O el mitico lamburu basco... eso tambien es una esbastica!!!!!! lo van a hacer desaparecer??????????
La gilipollez, estupidez e incompetencia humana no tienen fin, como dijo einstein
No cometas el error de pensar que tu y yo compartimos los mismos valores
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Re: Meteduras de pata
y qué harían todos estos progres si los campos de concentración que se mantienen en Alemania estuvieran aquí ???
allí es guay mantenerlos para no olvidar...aquí el Valle de los Caídos hay que hacerlo un parking...dónde está la differencia ??? estúpidos....
no sigo...
allí es guay mantenerlos para no olvidar...aquí el Valle de los Caídos hay que hacerlo un parking...dónde está la differencia ??? estúpidos....
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Re: Meteduras de pata
Lo mas gracioso : La inmensa mayoria de esos indocumentados tienen titulo Universitario. Por estos lares quien cacarea, arduo defensor de la memez histerica es todo un Licenciado en Historia (que no sabe que Millan Astray no tomo parte en la contienda, critica el asunto de los pantanos y un largo etc .....)
¿Que demonios estaran enseñando/estudiando en las Universidades?, incluidos el tema de "ecologia" y muchas cosas mas.
Ademas, me apuesto algo a que ninguno ha leido las ideas de Jose Antonio Primo de Rivera (Falange) ni ha pensado en las "interferencias" (o posibles interferencias) egoistas o porqué ese afan de borrarlas e intentar censurar verdades, insultando y difamando.
Es más, me apuesto algo a que ninguno ha hablado con "represaliados" que curraron y redujeron penas en el Valle (se de alguno que aboferearia alegremente a sus correligionarios por lo que dicen y por sus intenciones), ni conocen los motivos por los que habia peleas por lograr ese destino.
¿Que demonios estaran enseñando/estudiando en las Universidades?, incluidos el tema de "ecologia" y muchas cosas mas.
Ademas, me apuesto algo a que ninguno ha leido las ideas de Jose Antonio Primo de Rivera (Falange) ni ha pensado en las "interferencias" (o posibles interferencias) egoistas o porqué ese afan de borrarlas e intentar censurar verdades, insultando y difamando.
Es más, me apuesto algo a que ninguno ha hablado con "represaliados" que curraron y redujeron penas en el Valle (se de alguno que aboferearia alegremente a sus correligionarios por lo que dicen y por sus intenciones), ni conocen los motivos por los que habia peleas por lograr ese destino.
"LOS DELINCUENTES Y LOS TIRANOS PREFIEREN UNA SOCIEDAD DESARMADA. ASI SON LOS UNICOS ARMADOS."
Mis opiniones son mias y en nada relacionadas con ANARMA ni con alguna otra asociación.
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Re: Meteduras de pata
Si algunos leyeran el ideario falangista, mi cabo, se quedarían con la boca abierta:
- Democracia orgánica, invento socialista difundido en España por La Institución de libre Enseñanza, por Fernando de los Rios, y Nicolás Salmerón, Presidente de la 1ª República: como buen socialista, rechazaba la representación a través de partidos de ideologías diferentes.
- Nacionalización de la Banca.
- Incautación de los latifundios y reparto de esas tierras a los jornaleros.
- Republicanismo.
Y me quedo ahí, el que quiera saber más, que al menos se moleste en estudiar. Por cierto, Mussolini era en número tres del Partido Socialista Italiano ¿a que eso tampoco lo sabían?
- Democracia orgánica, invento socialista difundido en España por La Institución de libre Enseñanza, por Fernando de los Rios, y Nicolás Salmerón, Presidente de la 1ª República: como buen socialista, rechazaba la representación a través de partidos de ideologías diferentes.
- Nacionalización de la Banca.
- Incautación de los latifundios y reparto de esas tierras a los jornaleros.
- Republicanismo.
Y me quedo ahí, el que quiera saber más, que al menos se moleste en estudiar. Por cierto, Mussolini era en número tres del Partido Socialista Italiano ¿a que eso tampoco lo sabían?
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Re: Meteduras de pata
Que bien me lo estoy pasando
Si ignoras lo que pasó antes de que nacieras, siempre serás un niño.
Marco Tulio Cicerón.
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Re: Meteduras de pata
No os quejéis, que en Tabarnia estamos peor. En Sabadell querían cambiar el nombre de la plaza Antonio Machado por considerarlo "anticatalanista"
https://www.elperiodico.com/es/politica ... ta-6224669
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Re: Meteduras de pata
Estas son las funestas consecuencias propiciadas por las sucesivas Leyes de Enseñanza de la Democracia, cada vez más burros.
Saludos cordiales.
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Re: Meteduras de pata
Ahí queda eso para los que quieren quitarle la calle.
La Saeta
¿Quién me presta una escalera,
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Saeta popular
¡Oh la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!
***
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
***
A orillas del Duero
Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastón, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor a romero, tomillo, salvia, espliego.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. Soria es una barbacana,
hacia Aragón, que tiene la torre castellana.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro, arrodillado
sobre la hierba, rumia; las márgenes de río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! carros, jinetes y arrieros,
cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
del Duero.
El Duero cruza el corazón de roble
de Iberia y de Castilla.
¡Oh, tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones,
y atónitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasó? Sobre sus campos aún el fantasma yerta
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
La madre en otro tiempo fecunda en capitanes,
madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna, y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditó sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos a la corte, la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar, cargados
de plata y oro, a España, en regios galeones,
para la presa cuervos, para la lid leones.
Filósofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.
El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana,
ya irán a su rosario las enlutadas viejas.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas!… Los campos se obscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesón abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.
***
Campos de Soria
I
Es la tierra de Soria árida y fría.
Por las colinas y las sierras calvas,
verdes pradillos, cerros cenicientos,
la primavera pasa
dejando entre las hierbas olorosas
sus diminutas margaritas blancas.
La tierra no revive, el campo sueña.
Al empezar abril está nevada
la espalda del Moncayo;
el caminante lleva en su bufanda
envueltos cuello y boca, y los pastores
pasan cubiertos con sus luengas capas.
II
Las tierras labrantías,
como retazos de estameñas pardas,
el huertecillo, el abejar, los trozos
de verde obscuro en que el merino pasta,
entre plomizos peñascales, siembran
el sueño alegre de infantil Arcadia.
En los chopos lejanos del camino,
parecen humear las yertas ramas
como un glauco vapor las nuevas hojas
y en las quiebras de valles y barrancas
blanquean los zarzales florecidos,
y brotan las violetas perfumadas.
III
Es el campo undulado, y los caminos
ya ocultan los viajeros que cabalgan
en pardos borriquillos,
ya al fondo de la tarde arrebolada
elevan las plebeyas figurillas,
que el lienzo de oro del ocaso manchan.
Mas si trepáis a un cerro y veis el campo
desde los picos donde habita el águila,
son tornasoles de carmín y acero,
llanos plomizos, lomas plateadas,
circuidos por montes de violeta,
con las cumbres de nieve sonrosado.
IV
¡Las figuras del campo sobre el cielo!
Dos lentos bueyes aran
en un alcor, cuando el otoño empieza,
y entre las negras testas doblegadas
bajo el pesado yugo,
pende un cesto de juncos y retama,
que es la cuna de un niño;
y tras la yunta marcha
un hombre que se inclina hacia la tierra,
y una mujer que en las abiertas zanjas
arroja la semilla.
Bajo una nube de carmín y llama,
en el oro fluido y verdinoso
del poniente, las sombras se agigantan.
V
La nieve. En el mesón al campo abierto
se ve el hogar donde la leña humea
y la olla al hervir borbollonea.
El cierzo corre por el campo yerto,
alborotando en blancos torbellinos
la nieve silenciosa.
La nieve sobre el campo y los caminos,
cayendo está como sobre una fosa.
Un viejo acurrucado tiembla y tose
cerca del fuego; su mechón de lana
la vieja hila, y una niña cose
verde ribete a su estameña grana.
Padres los viejos son de un arriero
que caminó sobre la blanca tierra,
y una noche perdió ruta y sendero,
y se enterró en las nieves de la sierra.
En torno al fuego hay un lugar vacío
y en la frente del viejo, de hosco ceño,
como un tachón sombrío
tal el golpe de un hacha sobre un leño.
La vieja mira al campo, cual si oyera
pasos sobre la nieve. Nadie pasa.
Desierta la vecina carretera,
desierto el campo en torno de la casa.
La niña piensa que en los verdes prados
ha de correr con otras doncellitas
en los días azules y dorados,
cuando crecen las blancas margaritas.
VI
¡Soria fría, Soria pura,
cabeza de Extremadura,
con su castillo guerrero
arruinado, sobre el Duero;
con sus murallas roídas
y sus casas denegridas!
¡Muerta ciudad de señores
soldados o cazadores;
de portales con escudos
de cien linajes hidalgos,
y de famélicos galgos,
de galgos flacos y agudos,
que pululan
por las sórdidas callejas,
y a la medianoche ululan,
cuando graznan las cornejas!
¡Soria fría! La campana
de la Audiencia da la una.
Soria, ciudad castellana
¡tan bella! bajo la luna.
VII
¡Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, obscuros encinares,
ariscos pedregales, calvas sierras,
caminos blancos y álamos del río,
tardes de Soria, mística y guerrera,
hoy siento por vosotros, en el fondo
del corazón, tristeza,
tristeza que es amor! ¡Campos de Soria
donde parece que las rocas sueñan,
conmigo vais! ¡Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas!…
VIII
He vuelto a ver los álamos dorados,
álamos del camino en la ribera
del Duero, entre San Polo y San Saturio,
tras las murallas viejas
de Soria barbacana
hacia Aragón, en castellana tierra.
Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.
¡Álamos del amor que ayer tuvisteis
de ruiseñores vuestras ramas llenas;
álamos que seréis mañana liras
del viento perfumado en primavera;
álamos del amor cerca del agua
que corre y pasa y sueña,
álamos de las márgenes del Duero,
conmigo vais, mi corazón os lleva!
IX
¡Oh, sí! Conmigo vais, campos de Soria,
tardes tranquilas, montes de violeta,
alamedas del río, verde sueño
del suelo gris y de la parda tierra,
agria melancolía
de la ciudad decrépita.
Me habéis llegado al alma,
¿o acaso estabais en el fondo de ella?
¡Gentes del alto llano numantino
que a Dios guardáis como cristianas viejas,
que el sol de España os llene
de alegría, de luz y de riqueza!
***
Los olivos
I
¡Viejos olivos sedientos
bajo el claro sol del día,
olivares polvorientos
del campo de Andahicía!
¡El campo andaluz, peinado
por el sol canicular,
de loma en loma rayado
de olivar y de olivar!
Son las tierras
soleadas,
anchas lomas, lueñes sierras
de olivares recamadas.
Mil senderos. Con sus machos,
abrumados de capachos,
van gañanes y arrieros.
¡De la venta del camino
a la puerta, soplan vino
trabucaires bandoleros!
¡Olivares y olivares
de loma en loma prendidos
cual bordados alamares!
¡Olivares coloridos
de una tarde anaranjada;
olivares rebruñidos
bajo la luna argentada!
¡Olivares centellados
en las tardes cenicientas,
bajo los cielos preñados
de tormentas!…
Olivares, Dios os dé
los eneros
de aguaceros,
los agostos de agua al pie,
los vientos primaverales,
vuestras flores racimadas;
y las lluvias otoñales
vuestras olivas moradas.
Olivar, por cien caminos,
tus olivitas irán
caminando a cien molinos.
Ya darán
trabajo en las alquerías
a gañanes y braceros,
¡oh buenas frentes sombrías
bajo los anchos sombreros!…
¡Olivar y olivareros,
bosque y raza,
campo y plaza
de los fieles al terruño
y al arado y al molino,
de los que muestran el puño
al destino,
los benditos labradores,
los bandidos caballeros,
los señores
devotos y matuteros!…
¡Ciudades y caseríos
en la margen de los ríos,
en los pliegues de la sierra!…
¡Venga Dios a los hogares
y a las almas de esta tierra
de olivares y olivares!
II
A dos leguas de Úbeda, la Torre
de Pero Gil, bajo este sol de fuego,
triste burgo de España. El coche rueda
entre grises olivos polvorientos.
Allá, el castillo heroico.
En la plaza, mendigos y chicuelos:
una orgía de harapos…
Pasamos frente al atrio del convento
de la Misericordia.
¡Los blancos muros, los cipreses negros!
¡Agria melancolía
como asperón de hierro
que raspa el corazón! ¡Amurallada
piedad, erguida en este basurero!…
Esta casa de Dios, decid hermanos,
esta casa de Dios, ¿qué guarda dentro?
Y ese pálido joven,
asombrado y atento,
que parece mirarnos con la boca,
será el loco del pueblo,
de quien se dice: es Lucas,
Blas o Ginés, el tonto que tenemos.
Seguimos. Olivares. Los olivos
están en flor. El carricoche lento,
al paso de dos pencos matalones,
camina hacia Peal. Campos ubérrimos.
La tierra da lo suyo; el sol trabaja;
el hombre es para el suelo:
genera, siembra y labra
y su fatiga unce la tierra al cielo.
Nosotros enturbiamos
la fuente de la vida, el sol primero,
con nuestros ojos tristes,
con nuestro amargo rezo,
con nuestra mano ociosa,
con nuestro pensamiento
se engendra en el pecado,
se vive en el dolor. ¡Dios está lejos!
Esta piedad erguida
sobre este burgo sórdido, sobre este basurero,
esta casa de Dios, decid, oh santos
cañones de von Kluck, ¿qué guarda dentro?
Saludos
La Saeta
¿Quién me presta una escalera,
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Saeta popular
¡Oh la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!
***
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
***
A orillas del Duero
Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastón, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor a romero, tomillo, salvia, espliego.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. Soria es una barbacana,
hacia Aragón, que tiene la torre castellana.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro, arrodillado
sobre la hierba, rumia; las márgenes de río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! carros, jinetes y arrieros,
cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
del Duero.
El Duero cruza el corazón de roble
de Iberia y de Castilla.
¡Oh, tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones,
y atónitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasó? Sobre sus campos aún el fantasma yerta
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
La madre en otro tiempo fecunda en capitanes,
madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna, y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditó sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos a la corte, la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar, cargados
de plata y oro, a España, en regios galeones,
para la presa cuervos, para la lid leones.
Filósofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.
El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana,
ya irán a su rosario las enlutadas viejas.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas!… Los campos se obscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesón abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.
***
Campos de Soria
I
Es la tierra de Soria árida y fría.
Por las colinas y las sierras calvas,
verdes pradillos, cerros cenicientos,
la primavera pasa
dejando entre las hierbas olorosas
sus diminutas margaritas blancas.
La tierra no revive, el campo sueña.
Al empezar abril está nevada
la espalda del Moncayo;
el caminante lleva en su bufanda
envueltos cuello y boca, y los pastores
pasan cubiertos con sus luengas capas.
II
Las tierras labrantías,
como retazos de estameñas pardas,
el huertecillo, el abejar, los trozos
de verde obscuro en que el merino pasta,
entre plomizos peñascales, siembran
el sueño alegre de infantil Arcadia.
En los chopos lejanos del camino,
parecen humear las yertas ramas
como un glauco vapor las nuevas hojas
y en las quiebras de valles y barrancas
blanquean los zarzales florecidos,
y brotan las violetas perfumadas.
III
Es el campo undulado, y los caminos
ya ocultan los viajeros que cabalgan
en pardos borriquillos,
ya al fondo de la tarde arrebolada
elevan las plebeyas figurillas,
que el lienzo de oro del ocaso manchan.
Mas si trepáis a un cerro y veis el campo
desde los picos donde habita el águila,
son tornasoles de carmín y acero,
llanos plomizos, lomas plateadas,
circuidos por montes de violeta,
con las cumbres de nieve sonrosado.
IV
¡Las figuras del campo sobre el cielo!
Dos lentos bueyes aran
en un alcor, cuando el otoño empieza,
y entre las negras testas doblegadas
bajo el pesado yugo,
pende un cesto de juncos y retama,
que es la cuna de un niño;
y tras la yunta marcha
un hombre que se inclina hacia la tierra,
y una mujer que en las abiertas zanjas
arroja la semilla.
Bajo una nube de carmín y llama,
en el oro fluido y verdinoso
del poniente, las sombras se agigantan.
V
La nieve. En el mesón al campo abierto
se ve el hogar donde la leña humea
y la olla al hervir borbollonea.
El cierzo corre por el campo yerto,
alborotando en blancos torbellinos
la nieve silenciosa.
La nieve sobre el campo y los caminos,
cayendo está como sobre una fosa.
Un viejo acurrucado tiembla y tose
cerca del fuego; su mechón de lana
la vieja hila, y una niña cose
verde ribete a su estameña grana.
Padres los viejos son de un arriero
que caminó sobre la blanca tierra,
y una noche perdió ruta y sendero,
y se enterró en las nieves de la sierra.
En torno al fuego hay un lugar vacío
y en la frente del viejo, de hosco ceño,
como un tachón sombrío
tal el golpe de un hacha sobre un leño.
La vieja mira al campo, cual si oyera
pasos sobre la nieve. Nadie pasa.
Desierta la vecina carretera,
desierto el campo en torno de la casa.
La niña piensa que en los verdes prados
ha de correr con otras doncellitas
en los días azules y dorados,
cuando crecen las blancas margaritas.
VI
¡Soria fría, Soria pura,
cabeza de Extremadura,
con su castillo guerrero
arruinado, sobre el Duero;
con sus murallas roídas
y sus casas denegridas!
¡Muerta ciudad de señores
soldados o cazadores;
de portales con escudos
de cien linajes hidalgos,
y de famélicos galgos,
de galgos flacos y agudos,
que pululan
por las sórdidas callejas,
y a la medianoche ululan,
cuando graznan las cornejas!
¡Soria fría! La campana
de la Audiencia da la una.
Soria, ciudad castellana
¡tan bella! bajo la luna.
VII
¡Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, obscuros encinares,
ariscos pedregales, calvas sierras,
caminos blancos y álamos del río,
tardes de Soria, mística y guerrera,
hoy siento por vosotros, en el fondo
del corazón, tristeza,
tristeza que es amor! ¡Campos de Soria
donde parece que las rocas sueñan,
conmigo vais! ¡Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas!…
VIII
He vuelto a ver los álamos dorados,
álamos del camino en la ribera
del Duero, entre San Polo y San Saturio,
tras las murallas viejas
de Soria barbacana
hacia Aragón, en castellana tierra.
Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.
¡Álamos del amor que ayer tuvisteis
de ruiseñores vuestras ramas llenas;
álamos que seréis mañana liras
del viento perfumado en primavera;
álamos del amor cerca del agua
que corre y pasa y sueña,
álamos de las márgenes del Duero,
conmigo vais, mi corazón os lleva!
IX
¡Oh, sí! Conmigo vais, campos de Soria,
tardes tranquilas, montes de violeta,
alamedas del río, verde sueño
del suelo gris y de la parda tierra,
agria melancolía
de la ciudad decrépita.
Me habéis llegado al alma,
¿o acaso estabais en el fondo de ella?
¡Gentes del alto llano numantino
que a Dios guardáis como cristianas viejas,
que el sol de España os llene
de alegría, de luz y de riqueza!
***
Los olivos
I
¡Viejos olivos sedientos
bajo el claro sol del día,
olivares polvorientos
del campo de Andahicía!
¡El campo andaluz, peinado
por el sol canicular,
de loma en loma rayado
de olivar y de olivar!
Son las tierras
soleadas,
anchas lomas, lueñes sierras
de olivares recamadas.
Mil senderos. Con sus machos,
abrumados de capachos,
van gañanes y arrieros.
¡De la venta del camino
a la puerta, soplan vino
trabucaires bandoleros!
¡Olivares y olivares
de loma en loma prendidos
cual bordados alamares!
¡Olivares coloridos
de una tarde anaranjada;
olivares rebruñidos
bajo la luna argentada!
¡Olivares centellados
en las tardes cenicientas,
bajo los cielos preñados
de tormentas!…
Olivares, Dios os dé
los eneros
de aguaceros,
los agostos de agua al pie,
los vientos primaverales,
vuestras flores racimadas;
y las lluvias otoñales
vuestras olivas moradas.
Olivar, por cien caminos,
tus olivitas irán
caminando a cien molinos.
Ya darán
trabajo en las alquerías
a gañanes y braceros,
¡oh buenas frentes sombrías
bajo los anchos sombreros!…
¡Olivar y olivareros,
bosque y raza,
campo y plaza
de los fieles al terruño
y al arado y al molino,
de los que muestran el puño
al destino,
los benditos labradores,
los bandidos caballeros,
los señores
devotos y matuteros!…
¡Ciudades y caseríos
en la margen de los ríos,
en los pliegues de la sierra!…
¡Venga Dios a los hogares
y a las almas de esta tierra
de olivares y olivares!
II
A dos leguas de Úbeda, la Torre
de Pero Gil, bajo este sol de fuego,
triste burgo de España. El coche rueda
entre grises olivos polvorientos.
Allá, el castillo heroico.
En la plaza, mendigos y chicuelos:
una orgía de harapos…
Pasamos frente al atrio del convento
de la Misericordia.
¡Los blancos muros, los cipreses negros!
¡Agria melancolía
como asperón de hierro
que raspa el corazón! ¡Amurallada
piedad, erguida en este basurero!…
Esta casa de Dios, decid hermanos,
esta casa de Dios, ¿qué guarda dentro?
Y ese pálido joven,
asombrado y atento,
que parece mirarnos con la boca,
será el loco del pueblo,
de quien se dice: es Lucas,
Blas o Ginés, el tonto que tenemos.
Seguimos. Olivares. Los olivos
están en flor. El carricoche lento,
al paso de dos pencos matalones,
camina hacia Peal. Campos ubérrimos.
La tierra da lo suyo; el sol trabaja;
el hombre es para el suelo:
genera, siembra y labra
y su fatiga unce la tierra al cielo.
Nosotros enturbiamos
la fuente de la vida, el sol primero,
con nuestros ojos tristes,
con nuestro amargo rezo,
con nuestra mano ociosa,
con nuestro pensamiento
se engendra en el pecado,
se vive en el dolor. ¡Dios está lejos!
Esta piedad erguida
sobre este burgo sórdido, sobre este basurero,
esta casa de Dios, decid, oh santos
cañones de von Kluck, ¿qué guarda dentro?
Saludos
Si ignoras lo que pasó antes de que nacieras, siempre serás un niño.
Marco Tulio Cicerón.
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Re: Meteduras de pata
Hablando con algunos progres, me han llegado a decir que la División Azul, estaba formada por presos comunistas de las cárceles franquistas . Y yo les decía que eran voluntarios e incluso, cubierto el cupo de oficiales VOLUNTARIOS muchos de aquellos se alistaron de soldados. Pues no hay manera de hacerles entrar en razón, IMPOSIBLE.
Os recomiendo el siguiente libro que habla de este tema:
Un año en la División Azul.
AF editores.
Diario de guerra del teniente Serafín Pardo Martínez.
Es muy pedagógico.
Saludos cordiales.
Os recomiendo el siguiente libro que habla de este tema:
Un año en la División Azul.
AF editores.
Diario de guerra del teniente Serafín Pardo Martínez.
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Saludos cordiales.
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Re: Meteduras de pata
Lo último que me faltaba por leer, que eran presos comunistas, si resucitara Dionisio Ridruejo o el Capitán Manuel Ruiz de Huidobroo, les iban a dar bofetadas a esos necios hasta en el carnet de identidad, pero yo creo que no es sólo ignorancia, es más maldad y ganas de tergiversar la historia sea como sea, si digo esto y lo justifico diciendo que de esa forma se ganaban la libertad, lo justifico y pongo al anterior sistema de chupa de dominé.
Tienen un afán por reescribir la historia que no es normal, son tan tarados como los que llevaron a España a la Guerra Incivil, todos estos años de Adoctrinamiento en los Valores de Desinformación y Deseducación, están dando sus frutos, igual piensan que ahora si ganarían una guerra, de la que Dios nos libre por cierto.
En fin, y lo malo es que todo es susceptible de empeorar.
Saludos
Tienen un afán por reescribir la historia que no es normal, son tan tarados como los que llevaron a España a la Guerra Incivil, todos estos años de Adoctrinamiento en los Valores de Desinformación y Deseducación, están dando sus frutos, igual piensan que ahora si ganarían una guerra, de la que Dios nos libre por cierto.
En fin, y lo malo es que todo es susceptible de empeorar.
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Si ignoras lo que pasó antes de que nacieras, siempre serás un niño.
Marco Tulio Cicerón.
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- Komprasman
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Re: Meteduras de pata
¿Con esta iletrada gente?, caos y destrucción masiva, y luego volvemos a escribir otra bonita historia donde Bambi se hace maricón, el Oso Yogui donante de esperma y Lenin domador de pulgas del Caucaso.
Hay que joderse.
Hay que joderse.
No hay cosa más rica que rascar donde pica.-Refrán Español.
-
- 375 HH Magnum
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Re: Meteduras de pata
Bambi ya se reencarno, y llego a presidente del desgobierno de España, esparciendo odio, el oso Yogui esta ahora en plan cursi y se ha dejado coleta, y a Baloo le ha salido de golpe un mechón blanco en la azotea donde guarda el serrin, es decir la serrinera.
Y en cuanto a Lenin ya tenemos a la momia femenina dando la brasa en el congreso, o sea que esta todo dispuesto para lo que pretendan hacer.
Saludos cordiales
Y en cuanto a Lenin ya tenemos a la momia femenina dando la brasa en el congreso, o sea que esta todo dispuesto para lo que pretendan hacer.
Saludos cordiales
Si ignoras lo que pasó antes de que nacieras, siempre serás un niño.
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Re: Meteduras de pata
Hipocresía y demagogia, revanchismo feroz a base de pellizcos de monja, empeño vano en reescribir la historia y abrir sólo las páginas que interesan. Más allá de esa mutación del noménclator callejero con inspiración "siniestra", hay más, bastante más, y para muestra, botón: la última "ocurrencia" de la señora Colau, ya saben la de quitar la estatua del marqués de Comillas por presunto "esclavista", ignora y omite que esas industrias de que tan orgullosos se muestran todos los catalanes que quieren hacer "país", ya saben, las del XIX se nutrieron de emigrantes a los que, la burguesía industrial catalana, TRATABA COMO A VERDADEROS ESCLAVOS, hombres, mujeres y niños, con jornadas de sol a sol y a brazo partido prácticamente por un techo y un plato de comida.
También ignoran lo que fueron las "chekas" y aquellos paseos que, comunistas y anarquistas dieron a los militantes del POUM (izquierda también sin duda) antes de liarse a tiros entre ellos mismos. Homenajean a Companys, pero no dicen nada de las más de mil sentencias de muerte que éste firmo, en lo que era sin duda retaguardia, a instancias de los anarquistas y los comunistas con sus "tribunales populares",
Uno, que ya peina canas hace algunos años y que además siempre ha tenido gusto por la historia, no deja de sorprenderse por la mala leche, la peor estofa y la pésima formación de tanto "salvapatrias sobrevenido" intentando cambiar lo que fue y sucedió por lo que ellos hubiesen querido que sucediera.
También ignoran lo que fueron las "chekas" y aquellos paseos que, comunistas y anarquistas dieron a los militantes del POUM (izquierda también sin duda) antes de liarse a tiros entre ellos mismos. Homenajean a Companys, pero no dicen nada de las más de mil sentencias de muerte que éste firmo, en lo que era sin duda retaguardia, a instancias de los anarquistas y los comunistas con sus "tribunales populares",
Uno, que ya peina canas hace algunos años y que además siempre ha tenido gusto por la historia, no deja de sorprenderse por la mala leche, la peor estofa y la pésima formación de tanto "salvapatrias sobrevenido" intentando cambiar lo que fue y sucedió por lo que ellos hubiesen querido que sucediera.
Homo sum, humani nihil a me alienum puto
- Komprasman
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Re: Meteduras de pata
Para esta especie de la peor ralea y pesimo gusto por la ropa y la higiene personal lo que de verdad les gustaría es matarnos a todos los que no opinamos como ellos, así de simple y de crudo, no me dejaré cojer vivo y procuraré antes llevarme alguno por delante, que lo sepan.
Saludos cordiales.
Saludos cordiales.
No hay cosa más rica que rascar donde pica.-Refrán Español.
Re: Meteduras de pata
Colmo de la idiotez, revanchismo y anti español y católico, la Carmena quita el portal de Belen del ayuntamiento de Madrid, porque no todos los madrileños son católicos y pone la bandera gay, seran todos los madrileños gays????
Algún día pediran derribar y destruir el acueducto de Segovia, Mezquita de Córdoba, Alhambra......los moros y romanos si que se cargaron a montón de españoles.
Esto es Hispanistan o Quijotilandia y así nos va. Ya lo dijo un aleman, creo, el mayor peligro de España son los españoles llevan toda la vida queriendola destruir.
Algún día pediran derribar y destruir el acueducto de Segovia, Mezquita de Córdoba, Alhambra......los moros y romanos si que se cargaron a montón de españoles.
Esto es Hispanistan o Quijotilandia y así nos va. Ya lo dijo un aleman, creo, el mayor peligro de España son los españoles llevan toda la vida queriendola destruir.
Con dos gotas de sangre y un rayo de sol, hizo Dios una bandera y se la dió a un español.
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