A un hombre de unos 70 años le está entrevistando un periodista en plena calle.
El hombre entrevistado se expresa del siguiente modo:
Soy hijo de exiliados, y hasta los 27 años, y poco antes de la transición, no pudimos volver a España por culpa de Franco.
A mi padre, pobrecito, no sabíamos ni dónde enterrarlo, y mi madre estuvo muchos años en silla de ruedas.
Hace unos meses me sacaron el 30 % de un pulmón.
Mi mujer es inmigrante y tengo tres hijos con ella, y todos, incluidos los nietos, viven de mi asignación.
De los tres sólo trabaja una, la del medio,... pero sin cobrar.
La mayor se acaba de divorciar. Mi yerno, que se daba a las drogas y al alcohol, la ha dejado con dos niños.
El pequeño de mis hijos aún no se ha ido de casa y además se ha casado con una divorciada y la ha traído a vivir con nosotros. Esa señora antes trabajaba, tenía muy buen puesto, pero desde que vino a mi casa ya no hace nada. Ahora tienen dos niñas que también viven bajo nuestro techo.
Y para colmo este año, con lo de la crisis, casi no nos hemos podido ir de vacaciones y si me apuras... ni he podido celebrar que España ha ganado el Mundial.
El periodista pone los ojos muy redondos y comenta:
Majestad, no creo que su situación sea tan mala
)
que antes decían "la calle es mía" y similares.