Os la recomiendo , agradable y con mesura, escrito por Don Arturo en XL Semanal.
Saludos,
UNA HISTORIA DE GUERRA.
Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
¿Hay enlace, querido Vicente? hoy no he comprado el ABC. Gracias.
Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
Muy, muy bonito 
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FERARRFE
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Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
CUANTOS ERAIS ANTES DE LA BATALLA????????
CONTAD LOS MUERTOS!!!!!!!
CONTAD LOS MUERTOS!!!!!!!
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Wilcow
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Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
Estoy espeso,espeso....he tardado un rato en saber lo que querías decir 
Si no encuentras el camino,haztelo ...
Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
Hoplon escribió:¿Hay enlace, querido Vicente? hoy no he comprado el ABC. Gracias.
No lo he encontrado, pero te escaneo el mismo.
Saludos,
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Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
Vicente escribió:Hoplon escribió:¿Hay enlace, querido Vicente? hoy no he comprado el ABC. Gracias.
No lo he encontrado, pero te escaneo el mismo.
Saludos,
Muchas gracias, lo he estado buscando estos diez minutos, y nada.
Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
Es impresionante, es emocionante.
Gracias por el escaneo, Vicente.
Gracias por el escaneo, Vicente.
Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
De res. No parece él, tan mesurado .
Saludos,
.Saludos,
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FERARRFE
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Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
Los vellos de a metro..........
CUANTOS ERAIS ANTES DE LA BATALLA????????
CONTAD LOS MUERTOS!!!!!!!
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Wilcow
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Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
FERARRFE escribió:Los vellos de a metro..........
...Y los pezones pa cortar cristales
Si no encuentras el camino,haztelo ...
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FERARRFE
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Re: UNA HISTORIA DE GUERRA.
Wilcow escribió:FERARRFE escribió:Los vellos de a metro..........
...Y los pezones pa cortar cristales
Me revuelco
CUANTOS ERAIS ANTES DE LA BATALLA????????
CONTAD LOS MUERTOS!!!!!!!
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Ermitanio
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Y emocionado..... lloré
Pues sí, compañeros. Esta misma mañana mientras me tomaba un café en el bar de siempre y leía en el SemanalXL de ayer domingo la columna de D. Arturo Pérez Reverte se me escapaban una lágrimas de emoción. Nadie me vió, pero tampoco me importaba.
Me extraña que el compañero Meatonthetable esta vez no nos lo haya adelantado, como suele ser costumbre en él con los buenos artículos de este gran (Y raro, porqué no) escritor y periodista.
Bueno, al lío que me extiendo:
http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=5547&id_firma=11531
UNA HISTORIA DE GUERRA
Alguien escribió en cierta ocasión que si una historia de guerra parece moral, no debe creerse. Y alguna vez lo repetí yo mismo. Pero eso no es del todo verdad. O no siempre. Como todas las cosas en la vida, la moralidad de una historia depende siempre de los hombres que la protagonizan, y de quienes la cuentan. Ésta de hoy es una historia de guerra, y quiero contársela a ustedes tal como algunos amigos míos me han pedido que lo haga. La moralidad la aportan ellos. Yo me limito a ponerle letras, puntos y comas.
Base de Mazar Sharif, Afganistán. Cinco guardias civiles, de comandante a sargento, perdidos en el pudridero del mundo, formando a la policía afgana. Cinco guardias de veintidós llegados hace cinco meses y medio, desperdigados por una geografía hostil y cruel, en misión de alto riesgo, en una guerra a la que en España ningún Gobierno llamó guerra hasta hace cuatro días. Los cinco de Mazar Sharif, como el resto, eran gente acuchillada, porque lo da el oficio. Sabían desde el principio que a la Guardia Civil nunca se la llama para nada bueno. Y menos en Afganistán. Si lo que iban a hacer allí fuera fácil, seguro, cómodo o bien pagado, otros habrían ido en vez de ellos. Aun así, lo hicieron lo mejor que podían. Que era mucho. Atrincherados en una base con americanos, franceses, holandeses y polacos, vivían con el dedo en el gatillo, como en los antiguos fuertes de territorio indio. Igual que en los relatos de Kipling, pero sin romanticismo imperial ninguno. Sólo frío, calor, insolaciones, sueño, enfermedades, soledad. Peligro. Los únicos cinco españoles de la base, de la provincia y de todo el norte de Afganistán.
Ellos y sus compañeros habían llegado a la misión tarde y mal, aunque ésa es otra historia. Que la cuenten quienes deben contarla. Aun así, con la resignada disciplina casi suicida que caracteriza al guardia civil, se pusieron al tajo. Como era de esperar, no encontraron la mesa puesta. Quien estuvo por esos mundos con militares norteamericanos, holandeses y franceses, sabe de qué van las cosas. Sobre todo con los norteamericanos, que tienen a Dios sentado en el hombro como los piratas llevan el loro. Para hacerse un hueco entre sus aliados, distantes y despectivos al principio, no hubo otra que la vieja receta de Picolandia: aprender rápido, trabajar más que nadie, no quejarse nunca y ser voluntarios para todo. Y por supuesto, tragar mierda hasta reventar. Y así, a base de orgullo y de constancia, poco a poco, los cinco hombres perdidos en Mazar Sharif se hicieron respetar.
Un triste día se enteraron de la muerte de sus dos compañeros en Qualinao. De la pérdida de dos guardias civiles de aquellos veintidós que llegaron hace medio año, y de su intérprete. Y pensaron que el mejor homenaje que podían hacerles era que la bandera norteamericana que ondea en la base fuese sustituida, aquel día, por la española a media asta. Eso no se hace allí nunca, aunque a diario hay norteamericanos muertos, los franceses sufrieron numerosas bajas, y también caen holandeses y polacos. Así que el jefe de los guardias civiles, el comandante Rafael, fue a pedir permiso al jefe norteamericano. Accedió éste, aunque extrañado por la petición. Saliendo del despacho, el guardia civil se encontró con el jefe del contingente francés, quien dijo que a él y a sus hombres les parecía bien lo de la bandera. En ésas apareció otro norteamericano, el mayor James, que nunca se distinguió por su simpatía ni por su aprecio a los españoles, y con el que más de una vez hubo broncas. Preguntó James si los muertos de Qualinao eran guardias civiles como ellos, y luego se fue sin más comentarios.
A las ocho de la tarde, cuando fuera de los barracones apenas había vida, los cinco guardias se dirigieron a donde estaba la bandera. Formaron en silencio, solos en la explanada, cinco españoles en el culo del mundo: Rafael, Óscar, Rafa, Jesús y José. Cuando se disponían a arriar la enseña, apareció el teniente coronel francés con sus cuarenta gendarmes, que sin decir palabra formaron junto a ellos. Luego llegaron el mayor James, el teniente Williams y veinte marines norteamericanos. Y también los polacos y los holandeses. Hasta el pequeño grupo de Dyncorp, la empresa de seguridad privada americana destacada en Mazar Sharif, hizo acto de presencia. Todos se cuadraron en silencio alrededor de los cinco españoles, que para ese momento apretaban los dientes, firmes y con un nudo en la garganta. Y entonces, sin himnos, cornetas, autoridades ni protocolo, el capitán Rafa y el sargento José arriaron despacio la bandera. Una historia de guerra nunca es moral, como dije antes. Si lo parece, no debemos creerla. Pero a veces resulta cierta. Entonces alienta la virtud y mejora a los hombres. Por eso la he contado hoy.
Va por la GUARDIA CIVIL y todos esos hombres que tenemos desplegados por medio Mundo.
que sin el apoyo de sus Jefes y de una parte de la Sociedad a la que pertenecen ponen los cojones encima de la mesa y hacen grande su labor.
Me extraña que el compañero Meatonthetable esta vez no nos lo haya adelantado, como suele ser costumbre en él con los buenos artículos de este gran (Y raro, porqué no) escritor y periodista.
Bueno, al lío que me extiendo:
http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=5547&id_firma=11531
UNA HISTORIA DE GUERRA
Alguien escribió en cierta ocasión que si una historia de guerra parece moral, no debe creerse. Y alguna vez lo repetí yo mismo. Pero eso no es del todo verdad. O no siempre. Como todas las cosas en la vida, la moralidad de una historia depende siempre de los hombres que la protagonizan, y de quienes la cuentan. Ésta de hoy es una historia de guerra, y quiero contársela a ustedes tal como algunos amigos míos me han pedido que lo haga. La moralidad la aportan ellos. Yo me limito a ponerle letras, puntos y comas.
Base de Mazar Sharif, Afganistán. Cinco guardias civiles, de comandante a sargento, perdidos en el pudridero del mundo, formando a la policía afgana. Cinco guardias de veintidós llegados hace cinco meses y medio, desperdigados por una geografía hostil y cruel, en misión de alto riesgo, en una guerra a la que en España ningún Gobierno llamó guerra hasta hace cuatro días. Los cinco de Mazar Sharif, como el resto, eran gente acuchillada, porque lo da el oficio. Sabían desde el principio que a la Guardia Civil nunca se la llama para nada bueno. Y menos en Afganistán. Si lo que iban a hacer allí fuera fácil, seguro, cómodo o bien pagado, otros habrían ido en vez de ellos. Aun así, lo hicieron lo mejor que podían. Que era mucho. Atrincherados en una base con americanos, franceses, holandeses y polacos, vivían con el dedo en el gatillo, como en los antiguos fuertes de territorio indio. Igual que en los relatos de Kipling, pero sin romanticismo imperial ninguno. Sólo frío, calor, insolaciones, sueño, enfermedades, soledad. Peligro. Los únicos cinco españoles de la base, de la provincia y de todo el norte de Afganistán.
Ellos y sus compañeros habían llegado a la misión tarde y mal, aunque ésa es otra historia. Que la cuenten quienes deben contarla. Aun así, con la resignada disciplina casi suicida que caracteriza al guardia civil, se pusieron al tajo. Como era de esperar, no encontraron la mesa puesta. Quien estuvo por esos mundos con militares norteamericanos, holandeses y franceses, sabe de qué van las cosas. Sobre todo con los norteamericanos, que tienen a Dios sentado en el hombro como los piratas llevan el loro. Para hacerse un hueco entre sus aliados, distantes y despectivos al principio, no hubo otra que la vieja receta de Picolandia: aprender rápido, trabajar más que nadie, no quejarse nunca y ser voluntarios para todo. Y por supuesto, tragar mierda hasta reventar. Y así, a base de orgullo y de constancia, poco a poco, los cinco hombres perdidos en Mazar Sharif se hicieron respetar.
Un triste día se enteraron de la muerte de sus dos compañeros en Qualinao. De la pérdida de dos guardias civiles de aquellos veintidós que llegaron hace medio año, y de su intérprete. Y pensaron que el mejor homenaje que podían hacerles era que la bandera norteamericana que ondea en la base fuese sustituida, aquel día, por la española a media asta. Eso no se hace allí nunca, aunque a diario hay norteamericanos muertos, los franceses sufrieron numerosas bajas, y también caen holandeses y polacos. Así que el jefe de los guardias civiles, el comandante Rafael, fue a pedir permiso al jefe norteamericano. Accedió éste, aunque extrañado por la petición. Saliendo del despacho, el guardia civil se encontró con el jefe del contingente francés, quien dijo que a él y a sus hombres les parecía bien lo de la bandera. En ésas apareció otro norteamericano, el mayor James, que nunca se distinguió por su simpatía ni por su aprecio a los españoles, y con el que más de una vez hubo broncas. Preguntó James si los muertos de Qualinao eran guardias civiles como ellos, y luego se fue sin más comentarios.
A las ocho de la tarde, cuando fuera de los barracones apenas había vida, los cinco guardias se dirigieron a donde estaba la bandera. Formaron en silencio, solos en la explanada, cinco españoles en el culo del mundo: Rafael, Óscar, Rafa, Jesús y José. Cuando se disponían a arriar la enseña, apareció el teniente coronel francés con sus cuarenta gendarmes, que sin decir palabra formaron junto a ellos. Luego llegaron el mayor James, el teniente Williams y veinte marines norteamericanos. Y también los polacos y los holandeses. Hasta el pequeño grupo de Dyncorp, la empresa de seguridad privada americana destacada en Mazar Sharif, hizo acto de presencia. Todos se cuadraron en silencio alrededor de los cinco españoles, que para ese momento apretaban los dientes, firmes y con un nudo en la garganta. Y entonces, sin himnos, cornetas, autoridades ni protocolo, el capitán Rafa y el sargento José arriaron despacio la bandera. Una historia de guerra nunca es moral, como dije antes. Si lo parece, no debemos creerla. Pero a veces resulta cierta. Entonces alienta la virtud y mejora a los hombres. Por eso la he contado hoy.
Va por la GUARDIA CIVIL y todos esos hombres que tenemos desplegados por medio Mundo.
que sin el apoyo de sus Jefes y de una parte de la Sociedad a la que pertenecen ponen los cojones encima de la mesa y hacen grande su labor.
Re: Y emocionado..... lloré
Existe una fotografia del momento que pone los pelos de punta a cualquier bien nacido.
-
Ermitanio
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Re: Y emocionado..... lloré
Hola Caimán, agradecería la colgaras si dispones de ella.
Saludos...
Saludos...
Re: Y emocionado..... lloré
Ale ya me abeis echo llorar
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Komprasman
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Re: Y emocionado..... lloré
Es que, el que no se emocione al ver esto, o es un insensible total o tiene pétreo el corazon.
A mi tambien se me aflojaron unas lagrimas.
Saludos cordiales.
A mi tambien se me aflojaron unas lagrimas.
Saludos cordiales.
No hay cosa más rica que rascar donde pica.-Refrán Español.
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